Evocación

Un recuerdo maya golpea las curvas de la selva,
ocho kilómetros palpitaban de emoción.
Sobre aquella alfombra el paso del pie se calentaba,
sudaba la mano blanca pigmentada por el hielo de la tierra.
El olor de aquellas arboledas
Adormecían las afonías de las ranas,
tarareaban la canción de la enferma comadreja,
mordisqueaban cada trozo de sal,
se drogaban en toxinas,
arroyos,
pastizales,
vacas haciendo el amor a las diez de la mañana,.
La bulliciosa animalia se bufaba ante la agonía,
Solo ante el recuerdo del cabello enmarañado.
Palenque.
Embelleció la aventura de ser esclavos,
ciudad de caracoles y conchas,
risco hechos miniaturas,
el descanso fue de cien pisadas,
cabalgamos en el remolino verde.
La ciudad,
el templo,
túneles de aire frío,
piedras de musgos,
mensajes indescifrables.
Quien sabe cuantos dioses,
Ruinas de bautizos,
santuario para alma blanca,
sándalo de incienso consagrado.
Ahí
Las cuatro manos se cerraron en las bocas de fuego,
fue solemne aquella magia...
atardeció en la noche,
la inmortalidad tuvo el corazón en ese instante,
risas,
ecos y caricias.
Las manos tocaron debajo del abono,
tocaron la sangre de la roca.
Sin esperar,
el pulmón fue abierto por el excitante sahumerio
de  almas que abandonan,
se quedan por siempre amándose,
entre relámpagos de maleza,
ya no marcan el reloj,
el aire y toda su belleza se esfumó,
el cuento se termina con el ultimo andar de la tortuga,
Y sé que nunca más regresará.



Juan N.
Enero 26,2003
LENGUAS DE IDEAS

Hábitat

Cada partícula inventada es una firma, cada palabra es una pólvora, y en cada uno de nosotros existe un habitat, salvaje, fétido, libertino y hostil.
No hay que olvidar que tenemos más de dos ojos.








LENGUAS DE IDEAS

Silencio II

Talvez sea importante conocer el rumor de las ánimas, seguro estoy que todo esto es intangible, abstracto, inclusive es un mundo que provoca miedo. Ese mundo no es ajeno al nuestro, sólo hay que cruzar el pórtico. Sí, lo he experimentado, he sentido ese vacío, la soledad, el viento frío, la telaraña eterna, la tierra floja, los ritos clandestinos, a los profanadores limosneros, a los mártires que lloran por los que ya no están, son los huesos que viven dos metros bajo tierra, a los poetas muertos, a los malos y malditos, a los que nunca nacieron, y sé bien que en ese espacio solos permanecemos, es mi primer sentimiento, la justificación de lo que he escrito.
Talvez, nos hemos olvidado de los siglos, y cada vez que observo el monolito, trozo de marmol, moho, perpetuidad, pienso en el arte, en la cultura y la historia, cada 1900, es un siglo, un final añejo de una arquitectura neo-gótica, neo-barroca, una belleza hecha en miniatura con dimensiones exactas, imagenes que expresan dolo y misericordia, y que han sido perturbadas, demolidas, y cambiadas por la atrocidad del modernismo absurdo, es el hombre del ayer, animal poco razonable.
Un pedazo de olvido, es un patrimonio histórico que no valora el citadino.
Es por eso justifico el fin de mis palabras.













Aquí no turban las sombras de la duda,
La severa verdad inmóvil vela.
Aquí reina la paz eterna y muda,
La paz del alma fatigada anhela.

Fernando Castañon
Feb. 11. 1879

locación Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México
Fotografía Juan N.

Transeúnte

locación: chiapa de Corzo, Tuxtla Gtz.
utopía en movimiento.
fotografía Juan N.
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UN CUENTO EN FOTOGRAFÍA. "LA MUERTE Y EL ZAPATISTA"

JUAN N

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